Пора возвращаться домой

Музыка: Шура БИ-2,

Слова: Николенко Я.,

Чёрный чёрствый хлеб тупой ломает нож,
Уставлены глаза в размытый горизонт.
Прямо с потолка идёт бесшумный дождь,
Бегущая строка упёрлась в переплёт.

Любовью чужой горят города,
Извилистый путь затянулся петлёй.
Когда все дороги ведут в никуда,
Настала пора возвращаться домой.

Шумная толпа заполнила перрон,
И мальчик за стеклом всё машет мне рукой.
Каждая судьба завязана со мной,
И в памяти живой давно снесённый дом.

Едва ли спасут летящего на смерть
Кипарисы, пальмы, лазурь, загар — не доспех.
Тут муссон прозвали монсун, пейзажи, как во сне,
Но чем замазать тоску по месту, где нас нет?
Здесь пусть не комфорт, но и не Лефортово,
А ты упорно ждешь телепорт домой, чтобы торкнуло.
По старой формуле в дом родной, где нет орднунга
Здесь ты видел всё: шахты Дортмунда, скалы Корнуэлла,
Стадо морлоков из трущоб раннего Оруэлла книг.
На ладони странника мир, пока связи порваны с точкой «Я»,
Но комом в горле глотку чесало, подработки швейцаром,
Стакан водки с Cinzano.

Х*ли что делать, если победа сердца над разумом
И всё — надоело среди туземцев быть пасынком.
Позади — рай, но раз, увы, камикадзе мы — впереди
Мир камер газовых, армий Власова, казней массовых, но
Все же тянет назад. Стой, потряхивает —
Входим в родное антипространство.
Что? Сказать «Стоп»? Остаться писать в стол?
Ссать, что умрешь тут как эмигрантский запас слов
Без подпитки живой, настоящей речи?
Ты ведь думал, что выживешь без нее, но расстояние нечем сократить.
Думал — пройдет, все — ничего, расстояние лечит,
Но язык твой так и не стал ни на грамм онемеченным, камо грядеши?
Ишь, ладони Икар сложил ближе ко лбу.
За спиной тараканьи бега, Париж и Стамбул,
Триста коньяка, самолёт все выше — и стал вдруг, описав круг,
Над мысом точкой — дерзай, друг, а там внизу