Вот и нету его, только крест на могиле,
Только горы цветов и огромный провал,
Так никто никогда не споёт в этом мире
Про весёлую жизнь и колючий централ.
Пусть опять захлестнёт горло жгучей петлёй,
Песня в небо взлетит с перебитым крылом,
Сорок струн он порвал под тверскою луной,
Когда песню нам пел «Приходите в мой дом».
Злые люди пришли, наплевали на душу,
Был Есенин у нас, был у нас Михаил…
Видно тот, кто стрелял, эти песни послушал
И огромную злобу в душе затаил.
Общей меры здесь нет, ведь всегда так в России,
Чем богаче душа, тем нелепее смерть,
Он прощал многим всё, но ему не простили
И не дали сказать, и не дали допеть.
На Руси так всегда, пули ищут поэта,
Опоздали друзья, и врачи не смоги,
И как птица в окно залетела примета,
И пошли сорок дней продавать за рубли.
Вот и нету его, он, конечно, был первый,
В мире много добра и немеренно зла,
А над Тверью горят с беспредельною верой
Золотые кресты, золотые его купола.