Ты нежно гладишь тёплою рукой
Письмо моё последнее к тебе,
Письмо моё не частое домой,
И думаешь, наверно, о судьбе.
Ты думаешь, как встретимся опять,
Я, как всегда, куплю тебе цветы,
Я знаю, мама, ты устала ждать,
А ждать меня умеешь только ты.
Прости меня, прости,
Па-да-ба-да-ба-па,
Прости меня, прости,
Мамуля, мама, мам.
Мамуля, мама, мам.
За слёзы твои, милая моя,
За письма под подушкой в три строки,
За сына своего прости меня,
За приговоры, в большем от руки.
За праздники на кухне у плиты,
Посылку с перевесом в триста грамм,
Которую не приняли менты
И за маляву тайную друзьям.
Прости меня, прости,
Па-да-ба-да-ба-па,
Прости меня, прости,
Мамуля, мама, мам.
Мамуля, мама, мам.
За старый твой и выцветший платок,
Который за запреткой узнаю,
За слово твоё тёплое «сынок»,
За ласку материнскую твою.
Прости меня, я непутёвый сын,
Слова мои в душе, их нет в письме,
Прости, я у тебя такой один,
Недолго ждать, отпустят по весне.
Прости меня, прости,
Па-да-ба-да-ба-па,
Прости меня, прости,
Мамуля, мама, мам.
Мамуля, мама, мам.
Прости меня, я непутёвый сын,
Слова мои в душе, их нет в письме,
Прости, я у тебя такой один,
Недолго ждать, отпустят по весне.
Прости меня, прости,
Па-да-ба-да-ба-па,
Прости меня, прости,
Мамуля, мама, мам.
Мамуля, мама, мам.
Мамуля, мама, мам.
Мамуля, мама, мам.
Мамуля, мама, мам.
Мамуля, мама, мам.