2.45

Музыка: Трофимов С.
Слова: Трофимов С.

На последнем этаже вечер
Истекает на ноже ветра,
Подвывая в щелях балконной двери.
Мы на кухне пьём коньяк с другом,
У него с женой напряг, туго,
На часах у плиты без четверти три.

Темень осени в окно плещет,
А на кухне разговор вещий
О футболе, деньгах и прелестях дам.
И не важно, что футбол в коме,
И что с женщиной дефолт в доме,
К сорока всё внимание к полутонам.

И никому на свете дела нет,
Что нам обоим скоро сорок лет,
А мы находим этот факт весьма занятным.
Пускай по жизни что-то не сбылось,
Зато себя стыдиться не пришлось,
И от того душе по-своему приятно.

К сорока меняют цвет краски,
И доходчивей сюжет сказки,
Где наивный дурак находит свой путь.
И так хочется чуть-чуть смысла
В непривычных для себя мыслях
И покоя в душе, и счастья чуть-чуть.

И никому на свете дела нет,
Что нам обоим скоро сорок лет,
А мы находим этот факт весьма занятным.
Пускай по жизни что-то не сбылось,
Зато себя стыдиться не пришлось,
И от того душе по-своему приятно.

На последнем этаже вечер
Истекает на ноже ветра,
Подвывая в щелях балконной двери.
Мы на кухне пьём коньяк с другом,
У него с женой напряг, туго,
На часах у плиты без четверти три.

И никому на свете дела нет,
Что нам обоим скоро сорок лет,
А мы находим этот факт весьма занятным.
Пускай по жизни что-то не сбылось,
Зато себя стыдиться не пришлось,
И от того душе по-своему приятно.

На-на-на-на-на на-на-на-на-на
На-на-на-на-на на-на-на-на-на

И от того душе по-своему приятно.

Наверх