Сен-Женевьев в предместии Парижа,
Где по весне каштаны в розовом цвету,
Седое солнце опускается чуть ниже,
Чтоб поклониться православному кресту.
Там, на земле, лежат побатальонно
Кавалергарды, юнкера и казаки,
За веру русскую поднявшие знамёна,
За честь Отечества шагнувшие в штыки.
А чуть вдали – Париж объят весною,
Хмельной апрель пьянит, как лёгкий брют.
На Ривали, в бутиках, мода на льняное,
И в «Опера» Стравинского дают.
И ветерок в изгибах улиц узких,
Как первый вздох проснувшейся любви,
Летит к садам, где так, совсем по-русски,
Всю ночь поют шальные соловьи.
Поют, как там, где вешние дороги
Непроходимы, непролазны и глухи.
К заблудшим странникам, взывающим о Боге,
Который этот край оставил за грехи.
И где судьба гонимых правды ради,
Звездой полночной озаряет путь
К Святой Руси, единственной награде,
Когда-нибудь, даст Бог, когда-нибудь.