Здравствуй, мама, это я, твой Серёжа,
Я пишу тебе из детского дома,
За окном уже стемнело, но всё же
Я успею дописать до подъёма.
Только ночь мне пережить и осталось,
Завтра, видимо, закончится детство,
Ну, а детство, будто всё показалось,
Ничего мне не оставив в наследство.
Ни фамилии, ни даты, ни отчества,
Только имя на бумажке подброшенной,
И проклятое клеймо одиночества,
Нелюбимый, нежеланный, непрошенный.
И обшарпанный забор, разумеется,
Чтоб глаза вам не мозолить сиротами,
И дорожка от ворот, чтоб надеяться,
Да я ж всё детство простоял за воротами.
Ночь уходящая вслед
За собой меня позовёт,
А когда наступит рассвет,
Песню мне кукушка споёт
На прощание.
Я делюсь с тобой бедою своей
Не за тем, чтобы ты меня пожалела,
Знаешь, плакать я уже не умею,
Нынче камень там, где раньше болело.
Боль в подушку вся давно просочилась,
И с годами как-то стёрлась обида,
Да и жизнь меня ещё научила —
Если больно, не показывай вида.
За слова меня прости, не нарочно я,
Не со зла я написал что исправлено,
Не волнуйся, ведь письмо, как и прошлое,
Никогда тебе не будет отправлено.
Я давно тебя простил и поэтому
Мне не нужно твоего снисхождения,
Да просто писем мне писать больше некому,
Да просто завтра у меня День Рождения.
