В суровые края, где круглый год шторма,
И лёд в корму всё бьёт и бьёт, и ветер нервы рвёт,
И на краю земли и света российский дух неукротим,
Летит зелёная ракета к нам через Берингов пролив.
Америка, не бойся наш дружеский порыв,
Идём не в бой мы, в гости сквозь Берингов пролив.
Америка, не бойся наш дружеский порыв,
Идём не в бой мы, в гости сквозь Берингов пролив.
У неба цвет земли, и ночи, словно дни,
И где закат, а где восход, никто не разберёт.
И оторвёмся от земли мы, чтобы к другой земле пристать,
И пусть секут нас ветры злые, но наш порыв не удержать.
Америка, не бойся наш дружеский порыв,
Идём не в бой мы, в гости сквозь Берингов пролив.
Америка, не бойся наш дружеский порыв,
Идём не в бой мы, в гости сквозь Берингов пролив.
В тех широтах, где мы, море редко бывает синим,
Белым — да, и стальным, и зелёным, и даже седым.
В тех широтах, где ходим мы, море редко бывает тихим,
Больше буйным и штормовым, и волнующимся, и злым.
Но когда позади те мили,
И уютно в квартире пьём чай,
Будто что-то мы там позабыли,
Будто это и есть божий рай.
Америка, не бойся наш дружеский порыв,
Идём не в бой мы, в гости сквозь Берингов пролив.
Америка, не бойся наш дружеский порыв,
Идём не в бой мы, в гости сквозь Берингов пролив.