Все шептали вслед ему: «Не плачь»,
Но с рассветом в небо голубое
Ветер, как оборванный скрипач,
Уходил обиженный тобою.
Он над нами звёзды погасил
И, листву с деревьев обрывая,
В одиноком сердце уносил
Музыку потерянного рая.
За что ты обидела ветер,
Он пел нам о ветреном лете,
Лете пьяном, как вино.
Просила скиталица-скрипка
Одной твоей милой улыбки,
Но закрыла ты окно.
Но закрыла ты окно.
Ты не любишь ветреных ночей
И гостей случайных у порога,
А бродяга-ветер, он ничей,
Он твоим хотел побыть немного.
И скитаясь, вольный и хмельной,
Он тебя, наверно, вспоминает,
И в осеннем небе над землёй
Музыку дождливую играет.
За что ты обидела ветер,
Он пел нам о ветреном лете,
Лете пьяном, как вино.
Просила скиталица-скрипка
Одной твоей милой улыбки,
Но закрыла ты окно.
Но закрыла ты окно.
За что ты обидела ветер,
Он пел нам о ветреном лете,
Лете пьяном, как вино.
Просила скиталица-скрипка
Одной твоей милой улыбки,
Но закрыла ты окно.
Но закрыла ты окно.
Но закрыла ты окно.