Хотела мать, чтоб сын ей был художник,
Я им не стал, я видел всё не так,
И с ранних лет, забросив свой треножник,
Я убегал с гитарою в кабак.
Там я играл, бренчал, пока не треснет,
И от судьбы не замышлял побег,
И молодость моя блатною песней
Утихла за заборами навек.
Цветет сирень у нашего крылечка,
И знаешь, мам, сирень я эту не рву,
Живу, как есть, а жизнь течёт, как речка,
И я по ней корабликом плыву.
Прошли года, что было, то забыто,
И я теперь, порой хлебнув вина,
Пою про то, какою ниткой сшита
Вся эта жизнь и что ей за цена.
И пусть в пыли заброшен мой треножник,
А в бутыльке засох кедровый лак,
Хотела мать, чтоб сын ей был художник,
Я им не стал, я видел все не так.
Цветет сирень у нашего крылечка,
И знаешь, мам, сирень я эту не рву,
Живу, как есть, а жизнь течёт, как речка,
И я по ней корабликом плыву.
Цветет сирень у нашего крылечка,
И знаешь, мам, сирень я эту не рву,
Живу, как есть, а жизнь течёт, как речка,
И я по ней корабликом плыву.
И я по ней корабликом плыву.