Проходит жизнь, и я смотрю с тоскою
На серость улиц, уходящих вдаль,
Где на углу с протянутой рукою
Стоит она и кутается в шаль.
Стоит она без родины, без флага,
С тревогой в сердце, с песней на устах,
Как проклинал судьбу свою бродяга
И как с сумой тащился на плечах.
Так пой же, пой мне песню эту,
Вот так и я, судьбу свою кляня,
Брожу один по белу свету
Без друга, без жены да без коня.
Навис туман над высохшей рекою,
Белеет церковь где-то на краю
И нищенке с протянутой рукою
Монетки я с орлами подаю.
Возьмёт она, глаза её косые,
Рука дрожит, крестя меня вослед,
И в этом есть, наверно, вся Россия,
И ещё будет сотни тысяч лет.
Так пой же, пой мне песню эту,
Вот так и я, судьбу свою кляня,
Брожу один по белу свету
Без друга, без жены да без коня.